Regresso

Esta melancolia assustadora,

Nesta fria noite de Março

Lembra-me coisas de outrora...
Momentos de puro cansaço.

Mudou tanta coisa entretanto

Mas, continuo a mesma mistificação
De névoa e fumo, o meu manto...
A minha mortalha de protecção.

Tinha saudades de falar comigo,

Há quanto tempo não me ouvia...

Deixei, por um tempo, de ser meu amigo

Esfumou-se, nessa altura, o que existia.

Uma sensação de vazio tremenda,
Uma solidão incalculável!

E esta pobre alma que não em emenda...

Sempre instável, sempre instável.

Velas

As velas ardem até ao fim,
Se ninguém, pelo meio, as apagar.
Extinguindo-se, fica uma parte de mim
Que pode nunca mais voltar.

Poesia

Ouvi dizer que a poesia era algo belo,
Era algo que fazia até sonhar acordado
Mas o que eu escrevo é quase um pesadelo
Que nem merece ser sonhado.

Portanto, o que escrevo não é poesia.
Haverá então poemas desprovidos de beleza?
Se assim fosse, então como seria?
Seriam chamados os "Versos da Tristeza"!

Num claro retrocesso,
Volto a ser um menino
Que de luz acesa lê algo
Que não entende ao certo,
Por isso, fecha o livro,
Volta a apagar a luz
E sonha de olhos abertos para a escuridão...
Depois de mim.
Sou o que nem acho que sou.
Aquela condensação estranha de fumos
Negros e cinzentos, suponho.
Ou talvez não, ou talvez não...
Talvez a minha existência tenha de facto
Um propósito qualquer,
Complexamente distante do propósito
Que penso nem existir.
Vendo bem, eu sou daquelas pessoas
A quem foi atribuído o grande prémio da vida,
Que no fundo é a própria vida.
Ganhei ainda o prémio que é poder ver as flores,
Sentir-lhes o cheiro doce que encanta e adormece
Para assim poder fugir pela janela que nos faz voar.
(Para longe, longe...bem alto, alto).
Saiu-me a Sorte Grande e nem dei conta...
E posso amar,
E sou capaz de deixar amar.
Haverá algo mais belo que o Amor?

Tempo de viagem

Caminho por caminhos sinuosos
Sem sair do meu lugar
(Isto, se é que tenho um)
De olhos estupidamente abertos
E nada vislumbro,
Culpa do rasteiro sol matinal
Ainda coladinho ao ombro
Do monte velho...
Mesmo sem nada ver,
Sigo com o meu caminhar

(Seja qual for o destino, não importa).

                                        

  Respiro.

Caminho por caminhar,
Para não estar parado, imóvel...
Mas estou envolto em inércia pura,
Ligeiramente agitada pelos movimentos
De rotação e de translação
E pelas viagens do meu pensamento inquieto.

Amor?

Desprovido de bom senso,

Canto baixinho uma melodia

E ouço o Mundo.

Escrevo o Amor por extenso

O Amor nosso de cada dia

E, de alívio, respiro fundo.

Tenho um nó no pensamento,

Coisa rara, coisa rara.

(Escuridão)

O tal Amor alumia o momento

E, o Mundo nem repara.

Falta-me a certeza.

Mas que interessa?

É um Amor-surpresa

Sem pressas, sem pressa.

Perdição

Estou aqui hoje, frente a frente comigo
E, num suspiro enorme e doloroso
Mandei ralo abaixo a minha alma
Mas, no fundo estou semelhante...
Um cafezinho, um cigarrinho e a coisa vai!
(Ruídos, ruídos, ruídos da minha alma
A ranger que nem uma desalmada).
E com os olhos cansados do futuro
Assumo-me um caco roto.
Um cafezito e um cigarrito...
Hoje estou aqui e, é aqui que quero estar.
A vida sorri do lado de lá da vidraça,
E, eu sinto disponibilidade para um tête-à-tête.
Acho que continuo perdido na vastidão do nada,
Perdido de mim, perdido de ti.

Futuro?

Esvai-se num sorrizo largo e verdadeiro,

Um pensamento só meu.

(Suponho que seja só meu).

Sem esperar minimamente, apareceu

Um futuro todo em flor, desejando

Não sucumbir às adversidades do tempo,

E, chegar um dia a ser fruto da vontade do destino,

(Qual destino?)

Ou da vontade de outra coisa qualquer.

Em filosofia de café intorrogo-me...

Qual é a coisa, qual é ela

Que apareceu e é tão bela?

Problema filosófico de café

Sem solução á vista, por enquanto...

Ser ou Não Ser?

Nem sempre sou o que sou realmente,
Tenho de admitir com vergonha
Sou por vezes, algo que sonha
Em deixar, mesmo até, de ser gente.

Reflexão Breve

Conta-me uma história bonita,

Que hoje tudo me corre mal

(Penso eu).

Sinto a cabeça a latejar,

Como se não dormisse à 34 horas.

Paira sobe o meu pensamento

Uma névoa, uma bruma perigosamente cerrada.

(Acabei por ser eu a contar história nenhuma,

Quanto mais bonita...)

Ardem-me os olhos!

(Efeito secundário desta claridade artificial

Que alumia esta minha noite trajada de escuridão).

Estava prestes a sufocar,

De tão cheio destas coisas que me invadiram

Este peito desatento...

Livro-me da inocência, pois,

Como todos os culpados, eu penso!

A noite canta agora uma vertiginosa composição musical.

Volto a pedir-te um favor,

Carregado de importância de tão

Insignificante que aparenta tal pedido.

Espera-me do outro lado da ponte

Que não acaba...

Não sei onde nos levará,

Mas que interessa isso?

Espera-me lá, se eu não chegar primeiro.